Le mie mani avevano l'odore di una candela quando ci soffi sopra per spegnerla.
Carne bruciata.
Carne che scoppietta dentro piccole vesciche d'acqua.
Carne che rantola, mentre si sgretola lenta in bollenti gocce di cenere.
Plic ploc plic ploc.
Resti di me sul linoleum umido.
Un'incrostazione gommosa sotto le tue scarpe da ginnastica.
Ciaf ciaf ciaf.
Carne da mattatoio da infilare dentro un panino del Mcdonald's tra una foglia di polistirolo e uno strato di senape che sa di piscio, di quello che c'hai i reni malati e ogni volta che pisci vorresti morire, ma non muori, non muori mai.
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